Des cigarettes au whisky. Des meurtres de jeunes marié-e-s. Des Tampax à ménorrhée lacrymale. Des farandoles de peurs. Des minutes d'estomac creux dans des heures de thorax plat. Des lobotomies en soldes. Des érections apathiques. Des sutures de zygomatiques. Des résiliations d'érotisme. Des cercles victorieux - ou prisonniers ? - d'être vicieux. Des soirées sans bougies. Des trous noirs dans des grands blancs. Des permanences d'abonné-e-s absent-e-s. Des impuissances ardentes. Du soleil à vitamine Défaitiste. Des mains vides.
Des solitudes en salle d'attente secrète. Des convictions désespérées de Coué. Des bordels d'envies approfondies. Des justesses maladroites. Des encombrements de souvenirs (quelques calcinations effectuées). Des bilans de vieillard. Des gosses pour les autres. Des étés encore seul.
Stars of the Lid
"The Lonely People (Are Getting Lonelier)"
À vrai dire il faut juste se décaler au balcon de quelques pas à droite pour trouver de l'horizon.
Moi je reste toujours sur la gauche, je ne sais pas si c'est pour t'inviter vers la droite ou c'est pour que tu m'y emmènes vers la droite-horizon. Les deux. Les deux lorsque nous sommes deux. Et de trois avec l'horizon, un trois innombrable, juste à compter vivre.
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