Elle chantait à propos d'un café noir.

Le ciel depuis le toît ouvrant du taxi ce matin, habitacle TSF-jazz. J'ai tellement envie de basculer la tête vers cet arrière et ne plus jamais la ramener.
Ne jamais désirer arriver au taf, juste rouler ainsi dans Paris, dérouler les insomnies qui remplissent les nuits de vide. Longer les corps des gens qui se réveillent trottoir par trottoir, me demander si t'es déjà debout, questionner tes verticales et tes horizontales. Dans la feutrine roulante d'où s'éveille du poste une chanteuse de blues.
Arriver à la Bourse, des bonjour Monsieur, poignées de mains, des bonjour Monsieur, poignées de mains, des bonjour Monsieur, poignées de mains. Je ne comprends rien.
Je ne comprends juste rien.

Je veux rentrer et pédaler sur mon vélo.
Et encore m'y évanouir. Comme ça.


(Des fantômes.)