Galipette du soleil.

Avoir eu envie de pleurer de beau, 
       de joie là, 
                     au moment où, 
  comme ça,                        immédiatement. 
Ce serait comme être paisiblement assis en apnée au fond d'un océan et regarder une montagne s'ériger dans l'eau. Se dresser lente et puissante, en reliefs en fluidités. (Ça fait un son de thorax une montagne qui nait au fond d'un Atlantique.)

Ce serait comme réaliser : ça fait longtemps, ça fait très longtemps, qu'il n'y a pas eu tel accueil. On en tremble, des phalanges, des mots qui s'encrent ici (respiration sépia), des petites peurs au creux des heures discrètes.
Et il y a quelque chose avec l'eau, je transpire si je lui parle, je peux pleurer si je la regarde ; comme s'il y a une profonde vidange des précédents amniotiques dont je m'étais habillé par défaut de chauds, par courant d'air de froids.

Ça donne le vertige : mais c'est quand la dernière fois que j'ai su être si phosphorescent ? C'est quand... Si je ne m'en rappelle pas est-ce que mon corps s'en rappelle ? S'il ne s'en rappelle pas est-ce que je suis encore vivant ?

Oui.

Si tu me donnes la main je veux bien tenter quelques échappées de mes fonds marins. Juste pour se rappeler le soleil, juste pour l'infiltrer au sang, le rendre dansang.

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